Спасибо бете за отбетку =)
В очередной раз задумавшись и набрав воздуха в грудь, автор открыл новую страницу в текстовом редакторе и начал печатать.
Буквы, словно из ружья, вылетали быстро, и молниеносно превращались в слова, а те – в мозаику мыслей и чувств.
Сейчас он сидел и размышлял о себе, о том, как начал писать и чего добился… И эти мысли, словно они были очень важны для него и кого-то ещё, автор записывал в вордовский документ, а для чего, он не знал. Возможно, записывать все мысли уже стало привычкой, а может, он решил, что кто-то будет рад увидеть что-то новое, написанное им….
Вскоре размышления превратились в хаотично блуждающие мысли, которые надо было собирать по крупицам.
Как он начал писать и зачем? Хотел прославиться? Нет, вряд ли его привлекала слава. Этот автор, несмотря на незначительный возраст, не гнался за славой и деньгами.
Многим, может быть, и всем, это казалось абсолютно глупым и ненормальным, но это не влияло на автора.
Он просто писал. Писал, потому что его душа хотела вырваться на свободу, хоть на пару секунд отбросить всё плохое, всё, что ранило и убивало, отравляло, как яд, а потом снова вернуться в грудную клетку с желанием помочь и понять.
Но не это было главным. Автор просто хотел писать, а его душа ему в этом помогала.
Зачастую его произведения отражали внутреннее состояние души, её боль, а также его мысли, разрубающих сознание и, как сотни стрел, разящих прямо в цель, убивающие изнутри…
Задумавшись, автор открыл свои стихи. Как ни странно, он не помнил целиком ни одного своего произведения, он просто писал, писал, как одержимый, - пламя, которое вырвалось на свободу.
Пролистывая стихи, он снова их перечитывал, размышляя над тем, как ему, новичку на этой нелёгкой стезе, удалось написать так красиво.
Он вспомнил, как написал своё первое стихотворение в десятых числах октября год назад, вспомнил, как просто сидел на уроке, и вдруг пришла мысль, а рука начала записывать, выводя неровным почерком слова, слившиеся в единую песню.
А что было потом? Потом были новые стихи, стихи про жизнь, смерть и просто размышления. Он писал всё на уроках, в ущерб знаниям, но он об этом не думал. Его ослепляли идеи, затмевали всё, он видел только ручку и лист бумаги перед собой.
Стихотворение за стихотворением всё чётче и чётче вырисовывались рифмы, появлялся скрытый смысл, найти который можно было, только вникнув в слова. Автор писал снова и снова.
Сначала это были маленькие стихи, потом они становились всё длинее и красивее. Они отражали состояние его души. Хотя были и такие, в которых описывалось увиденное им. Автор многое знал и многим интересовался, но эти интересы были малознакомы остальным. Он любил и любит читать про войну, про подвиги…
Автор, как он сам для себя решил, - некий псих, вникающий в эти рассказы, старающийся понять произошедшие исторические события и желающий больше всего на свете, чтобы такого не повторилось.
И вот, однажды он посмотрел фильм про Хиросиму… Этот фильм, как и рассказы, фотографии произвёл на него такое сильное впечатление, что в мыслях зародилось стихотворение.
Без рифмы и чёткого ритма, это были белые стихи. Но в них был смысл, и, читая это стихотворение, многие плакали, ведь перед ними представали те ужасные картины.
А что было потом?
Продолжение